A crônica de hoje, no DC!

Página 7 do caderno Variedades, no Diário Catarinense. Curioso baile na biblioteca E quando o outono abafado tornou-se de fato a estação da fresca, descobri por epifania: pode-se dançar na biblioteca. Porque espaço há, pista de dança circunscrita a um par ou dois de metros quadrados. Eu olhei, medi e confirmei: é o bastante! Experimentei um dia, testei num outro. Por fim, decidi-me por um baile. Em vez de chamar os amigos, recebê-los na sala de estar, oferecer-lhes amizade franca, bom papo, tira-gostos e bebida à vontade, como costumamos fazer aos sábados, eu iria me trancar no escritório e, rodeado por livros, à sombra das estantes carregadas, dançar ali por uma noite inteira. No sábado adequado, tranquei a porta, acendi abajures, abri espaço, liguei o som. Antes de escolher a música, tratei de escolher o par. Puxei Mrs. Dalloway de uma estante, botei Madeleine Peyroux para tocar. Virginia Woolf relutou, mas cedeu. Aconcheguei a escritora como se deve, à moda inglesa. Ela de cara fechada, passos em falso, quase trôpega de vergonha ou de tédio. Gentil, arranquei-lhe um sorriso, e ganhei a noite. Seduzi Virginia. Para não perder o ar de lorde, busquei outra inglesa, Emily Brontë, que não se recusou. Estava mais alegre que Virginia, mas desconfiada. Dançava quase entregue, mantinha um olho colado à porta. Era como se esperasse, para qualquer momento, a chegada inesperada, tempestuosa, de um Heathcliff rico e pronto para a vingança. Fiz-lhe ver que nada nos ameaçava, senão o mau humor dos vizinhos. Ela riu, soltou-se. Convenci Brontë. Como sentisse falta de uma conversa em português, examinei as estantes. Brilhou, num canto, A hora da estrela. Clarice Lispector recusou o convite. Disse estar atarantada, encasquetara com não sei que sonho ou vertigem, não estava para saracoteios. Insisti, fui até galante. Clarice acendeu um cigarro, o rosto de pedra. Fumou, apenas um jazz antigo agitava-se pela biblioteca. Pisoteou a bagana e deu-me a mão. Foi uma dança sem graça. Para fechar a noite – Oscar Wilde já se insinuava do alto de uma estante –, recorri a Zélia Gattai. Foi a dança da noite. Ela bailou com um sorriso de Jorge rasgado na cara, os gestos amplos, ao som de Asa Branca. Dancei ainda um fado com Sophia de Mello Breyner Andresen. E foi a poetisa portuguesa quem me alertou, olhando pela janela a baía encapelada e vestida de noite, antes que eu deixasse a biblioteca: na casa do mar, pode-se dançar na sala...